Leia-me!

Minha personagem não é super-herói
Não é o Hulk
O homem de ferro
Minha personagem é Hamlet
É o Quincas Borba
Brás Cubas
É o Quixote chupando chiclete

Meus casais não são Lois e Clark
Não são Peter e Mary Jane
Meus casais são Bentinho e Capitu
Desdemona e Otello
Katherina e Petruchio

Meus versos não são tiras de quadrinho
São Cartas Chilenas
São Lusíadas
São Eneidas e Ilíadas
São Odisséias

Minha métrica não são rabiscos
Não é medida por compassos ou esquadros
Minha métrica é sentimento
É medida pelo tempo
Pelo instante
É shakespeariana
É alexandrina
É heróica
É livre

Meu herói não é morcego
Não se esconde numa caverna
Não dirige o batmóvel
Meu herói habita uma Taverna pútrida
E trafega pela Lira (que supera os anos)
Não ocupado em salvar o mundo
Mas a desvendá-lo

Minha casa não fica em Gotham City
Não é Krypton
Minha casa fica na Rua de Matacavalos
Moro num país tropical
Habito Strawberry Fields
E ainda um dia
Vou-me embora pra Pasárgada

Mas, no fundo, meu bem
O meu lugar
É onde você quer que ele seja

Meus mestres não são samurais
Não são ratos de esgoto
Não andam em cadeiras de rodas
Meus mestres são doutores
São mendigos
Falam grego e latim
Não se reúnem na sala da justiça
Uns reúnem-se em mesas de bares
Outros entre catedráticos
Ou ambos
São Renan Silva e Eric Gil
São Arturo Gouveia e Milton Marques Junior

Minhas artes não são marciais
Minhas artes são letras
São notas
São abstratas e concretas
É vida e ficção
São astros incandescentes
É o mar do Neruda
É o Tejo do Pessoa

Meus amigos não são feitos de pedra
Ou chamas
Ou borracha
Não são invisíveis
Meus amigos são feitos de sonhos
De palavras
De genialidade
São Solfieri e Bertram
Gennaro e Johann
Claudis Hermann
E, sobretudo, Penseroso e Satan

Meus elementos não são terra e fogo
Vento e água
Mas apenas coração

Não busco o pé da Cinderela
Busco a pata da gazela

Minha literatura são minhas próprias estórias
E outras tantas roubadas
São os contos de Machado
De Jorge Luis Borges
Os poemas de Garrett
De Leminski
Os sonetos de Camões
De Bocage

É a música;
Os escritos;
A vida do Poetinha

São os Tons de Jobins
As Rosas de Noéis
Caetanos
Chicos
Buarques
E mais Chicos
E mais Buarques

Minha poesia
Sou eu mesmo
Em versos
Imperfeita como o cotidiano
É um retrato em branco e preto;
Uma divina comédia humana;
Uma velha roupa colorida;
É caso comum de trânsito;
É o pequeno perfil de um cidadão comum

Quando enfadar-se do faz de contas
Das historinhas de gibi
Quando quiseres viver genuína literatura
Verdadeiro romance Machadiano
Leia-me!

N'um Espaço

(clique aqui para ouvir esta canção)

Como eu queria
Que minha poesia
Pudesse a beleza alcançar

Desse sorriso
Teu tão preciso
Como é preciso
Navegar

Como falar
O que fazer pra você?

Quero falar
Não consigo lembrar
O que pretendo dizer

Eu nem sei bem
Mas você já deve saber


Queria apenas
De tuas melenas
O doce aroma sorver

E no teu braço
Fazer meu regaço
Pra n'um espaço
Dois caber

Como mostrar
O que não sei nem o que?

Quero mostrar
Mas não sei expressar
O que quero de você

Acho, porém
Que já me fiz por entender

Mossoró (o sexto dos infernos)

Cresci no Rio... Oh! Que doce recanto
Mas seus quarenta graus eram um tormento
O ovo era feito, do chão, no cimento
Que queimava mais que o fogão... Garanto!

Mais tarde, em João Pessoa, eu entretanto
Pude provar maior abrasamento
Tentava achar razão pro sofrimento
E descobrir se o Hades queima tanto

Li Dante e ainda não pude entender
Até que, enfim, um dia sem querer
No sexto dos infernos vim parar

Vi que o provérbio não existe a esmo:
“Nada [absolutamente, nada mesmo]
É tão ruim, que não possa piorar”